风翻著发，
如黑色的篝火而我，

被堆得太高了燃烧的头颅上，
有炙黄的山月袅袅的乡思焚为青烟是酒浸过的，

许是又香又冲的星星闻了，
便摇摇欲落风停，

月没，

火花溶入飞霜而飞霜润了草木草木亦如我，

那时，

我的遗骸就会这麽想。