孩子们常在你的发茨间迷失春天最初的激流，
藏在你荒芜的瞳孔背后一部分岁月呼喊着。
肉体展开黑夜的节庆。
在有毒的月光中，
在血的三角洲，
所有的灵魂蛇立起来，
扑向一个垂在十字架上的憔悴的额头。
我们用铁丝网煮熟麦子。
我们活着。
穿过广告牌悲哀的韵律，
穿过水门汀肮脏的阴影，
穿过从肋骨的牢狱里释放的灵魂，
哈里路亚！
我们活着。
走路、咳嗽、辩论，
厚着脸皮占地球的一部分。
没有甚么现在正在死去，
今天的云抄袭昨天的云。
在三月我听到樱桃的吆喝。
很多舌头，
摇出了春天的堕落。
而青蝇在啃她的脸，
旗袍叉从某种小腿间摆荡；
且渴望人去读她，
去进入她体内工作。
而除了死与这个，
没有甚么是一定的。
生存是风，
生存是打谷场的声音，
生存是，
向她们——爱被人膈肢的——倒出整个夏季的欲望。
在夜晚床在各处深深陷落。
一种走在碎玻璃上害热病的光底声响。
一种被逼迫的农具的忙乱的耕作。
一种桃色的肉之翻译，
一种用吻拼成的可怖的语言；
一种血与血的初识，
一种火焰，
一种疲倦！
一种猛力推开她的姿态在夜晚，
在那波里床在各处陷落。
在我影子的尽头坐着一个女人。
她哭泣，
婴儿在蛇莓子与虎耳草之间埋下……第二天我们又同去看云、发笑、饮梅子汁，
在舞池中把剩下的人格跳尽。
哈里路亚！
我仍活着。
双肩抬着头，
抬着存在与不存在，
抬着一副穿裤子的脸。
下回不知轮到谁；
许是教堂鼠，
许是天色。
我们是远远地告别了久久痛恨的脐带。
接吻挂在嘴上，
宗教印在脸上，
我们背负着各人的棺盖闲荡！
而你是风、是鸟、是天色、是没有出口的河。
是站起来的尸灰，
诗未埋葬的死。
没有人把我们拔出地球以外去。
闭上双眼去看生活。
耶稣，
你可听见他脑中林莽茁长的喃喃之声？
有人在甜菜田下面敲打，
有人在桃金娘下……当一些颜面像蜥蜴般变色，
激流怎能为倒影造像？
当他们的眼珠粘在历史最黑的那几页上？
而你不是甚么；
不是把手杖击断在时代的脸上，
不是把曙光缠在头上跳舞的人。
在这没有肩膀的城市，
你底书第三天便会被捣烂再去作纸。
你以夜色洗脸，
你同影子决斗，
你吃遗产、吃妆奁、吃死者们小小的呐喊，
你从屋子里走出来，
又走进去，
搓着手……你不是甚么。
要怎样才能给跳蚤的腿子加大力量？
在喉管中注射音乐，
令盲者饮尽辉芒！
这是荒诞的；
在西班牙人们连一枚下等的婚饼也不投给他！
而我们为一切服丧。
花费一个早晨去摸他的衣角。
后来他的名字便写在风上，
写在旗上。
后来他便抛给我们他吃剩下来的生活。
去看，
去假装发愁，
去闻时间的腐味我们再也懒于知道，
我们是谁。
工作，
散步，
向坏人致敬，
微笑和不朽。
他们是握紧格言的人！
这是日子的颜面；
所有的疮口呻吟，
裙子下藏满病菌。
都会，
天秤，
纸的月亮，
电杆木的言语，
（今天的告示贴在昨天告示上）冷血的太阳不时发着颤在两个夜夹着的苍白的深渊之间。
岁月，
猫脸的岁月，
岁月，
紧贴在手腕上，
打着旗语的岁月。
在鼠哭的夜晚，
早已被杀的人再被杀掉。
他们用墓草打着领结，
把齿缝间的主祷文嚼烂。
没有头颅真会上升，
在众星之中，
在灿烂的血中洗他的荆冠。
当一年五季的第十三月，
天堂是在下面。
而我们为去年的灯蛾立碑。
我们活着。
把种籽播在掌心，
双乳间挤出月光，
——这层层叠得围你自转的黑夜都有你一份，
妖娆而美丽，
她们是你的。
一朵花、一壶酒、一床调笑、一个日期。
这是深渊，
在枕褥之间，
挽联般苍白。
这是嫩脸蛋的姐儿们，
这是窗，
这是镜，
这是小小的粉盒。
这是笑，
这是血，
这是待人解开的丝带！
那一夜壁上的玛丽亚像剩下一个空框，
她逃走，
找忘川的水去洗涤她听到的羞辱。
而这是老故事，
像走马灯；
官能，
官能，
官能！
当早晨我挽着满篮子的罪恶沿街叫卖，
太阳刺麦芒在我眼中。
哈里路亚！
我仍活着。
工作、散步、向坏人致敬，
微笑和不朽。
为生存而生存，
为看云而看云，
厚着脸皮占地球的一部分……在刚果河边一辆雪橇停在那里；
没有人知道它为何滑得那样远，
没人知道的一辆雪橇停在那里。
