一再去寻找尖锐的地方，
难道可以抚平无尽辽阔的创伤？
我何必去跟言辞搏斗，
磨利精神的戈予。
就是平常的事物便可阻止我准备的哭泣：
我父亲日渐苍老的脸，
以及字典里的一串省略号，
以及瑞典人也不可避免的半夜惊梦。
我不想以诗为生那样残忍，
把积年的困顿结成树上的石榴，
没等降一场雨就飘红而下，
比漫无目的的一生还要刻酷。
这就够了。
如果我可以穿上长衫，
我宁愿穿上。
它可以照顾我，
流浪在时间的长河里免染风寒。
谁还稀罕，在惊涛骇浪中去抢夺粮食和词语；
布匹和欲望。
在迂回木楼的走廊上，
老爷坐着，
侍女在傍，
朱漆芬芳，
阳光连口啖也没有尾垂在侧。
这样的干净明了，
何须我度步在走廊，
来回像个教授，
寻找以外的叙事方法。
怎么我就不直接讲道：
有一个老爷……
如果我越来越悲凉，
那是奔跑的劳累，
如果我残余想像，
那是老爷的书房，
以及朱漆花衣童侍之香。
如果我错过了时光，
乍一回头，
老爷还端坐在那里。
姿式略有改变，
这个过程，
我想起最哀婉最漫长的诗啊，
它如何讲述一个老爷，
也比如我自已：
从一个早晨到一个晚上，
那持久的腐烂过程。
何况，枯枝败叶的时光，
最细微最温润的风一吹，
便循长空而去。
我还有什么悲凉。
