１

没有理想的人像是草木，
在春天生发，到秋日枯黄，
对于生活它做不出总结，
面对绝望它提不出希望。



没有理想的人像是流水，
为什么听不见它的歌唱？


原来它已为现实的泥沙
逐渐淤塞，变成污浊的池塘。



没有理想的人像是空屋
而无主人，它紧紧闭着门窗，
生活的四壁堆积着灰尘，
外面在叩门，里面寂无音响。



那么打开吧，生命在呼喊：

让一个精灵从邪恶的远方
侵入他的心，把他折磨够，
因为他在地面看见了天堂。



　　２

理想是个迷宫，按照它的逻辑
你越走越达不到目的地。



呵，理想，多么美好的感情，
但等它流到现实底冰窟中，
你看到的就是北方的荒原，
使你丰富的心倾家荡产。



“我是一个最合理的设想，
我立足在坚实的土壤上，”
但现实是一片阴险的流沙，
只有泥污的脚才能通过它。



“我给人指出崇高的道路，
我的明光能照澈你的迷雾，”
别管有多少人为她献身，
我们的智慧终于来自疑问。



毫无疑问吗？

那就跟着她走，
像追鬼火不知扑到哪一头。



1976年4月

对衰老的回答
孩子们不会想到老，
当然新鲜的生命连死亡也不会相信。


青年人也没工夫去想老，
炽烈的火焰不可能理解灰烬。


但是，总有一天衰老和死亡的磁场，
会收走人间的每一颗铁钉！


我想到自己的衰老了。


因为年龄的吃水线己使我颤栗、吃惊；


“甚至于在梦中都能感到，
生命的船正渐渐下沉
“但是别怕！

”我安慰自己，
人生就是攀登。


走上去，不过是宁静的雪峰。


死亡也许不是穿黑袍的骷髅，
它应该和诞生一样神圣
我也设想了自己的老境——
深秋叶落的梧桐，
风沙半掩的荒村；


心的夕阳，
沉在岁月的黄昏，
稀疏的白草在多皱的崖顶飘动；


颤抖滞涩的手笔，
深奥莫测的花镜，
借一缕冬日罕见的阳光
翻晒人生的全部历程;

“累吗？

”我想问自己，
回首往事，最高的幸福应该是心灵不能平静。


我很平凡，不可能活得无愧无悔，
我很普通，也不敢奢望猎取功名。


我宁肯作一匹消耗殆尽的骆驼
倒毙于没有终点的途中；


我甘愿是一匹竭力弛骋的奔马
失蹄于不可攀援的险峰。


让我生命的船在风暴降临的海面浮沉吧，
让我肺腑的歌在褒贬毁誉中永生
我愿接受命运之神的一切馈赠，
只拒绝一样：
平庸。


我不要世俗的幸福，却甘愿在艰难曲折中寻觅真金。


即使我衰老了.我也是骄傲的：

瞧吧，这才是真正好汉的一生！


白发如银，那是智慧结晶；


牙齿脱落，那是尝遍艰辛。


我将依然豪迈，依然乐观，
只是思想变得大海般深沉。


命运哪！

你岂能改变得了我的本性？


我会说：
“我生活过了，思索过了，
用整整一生作了小小的耕耘。

”
我愿身躯成为枯萎的野草，
却不愿在脂肪的包围中无病呻吟，
我愿头颅成为滚动的车轮，
而决不在私欲的阵地上固守花荫；


我愿手臂成为前进的路标，
也决不在历史的长途上阻挡后人
这才是老人的美啊——
美得庄严，美得凝重。


岁月刻下的每一笔皱纹，
都是耐人寻味的人生辙印
这才是我的履历，我的碑文，
才是我意志的考场，才能的准秤。


而且，越是接近死亡，
就越是对人间爱得深沉；


哪怕躯壳已如斑驳的古庙，
而灵魂犹似铜铸的巨钟！


生活的每一次撞击，
都会发出浑厚悠远的声音
假如有一天，
我被后人挤出这人间世界，那么高山是我的坟茔，
河流是我的笑声，
在人类高尚者的丰碑上
一定会找见我的姓名