冬雪，它的神经和光
犹如老鼠触须的一阵抖动；


今天早上，它和一位少妇、绸缎、记忆
连在了一起：
响着脚镯的银声。



在江南水草上寻找诗人之爱的银声，
穿过物质的一代，可能会找到一点幽默，
因为有足够的闹剧活跃于舞台，
同时也因为这场广阔的冬雪
将阴郁保存在琥珀里，供我享用，
供瘦成僧徒的灰烬之子信仰。



可是当雪继续下着，伴随
弥天的脚尖、瞬间的洁白、以及牺牲
这场天空深处正举行的玛丽亚·茨维塔亚娃的葬礼
逐渐清晰，显现出死亡的意义。


在管风琴的烛影里，诗歌
没有一丝皱纹，如扑克牌，永远青春。


而乐队，在梦游中扩散着悲哀翻卷的乌云。



到夜半，石砌的水井开始失明，
(那眼睛，曾清澈过一队从煤层里开来的矿工。

)
并且寂静深成了一根针，将岁月刺破，
流出的血，是无免疫力的寒冷；


只有梦想这张画皮，又透明，又洁净。